Ex-Museo Nacional de Escultura III

Y después, más escultura del XVI y la sillería de san Benito, que enmarca al fondo a otra cima del Museo:  el monumento funerario de fray Antonio de Guevara, de Juan de Juni, un francés que se estableció en Valladolid, un escultor prodigioso.
Un primer plano no muy conseguido que le hice:


Por estropear la tremenda impresión, han puesto, antes de obligar otra vez al visitante a enfrentarse al frío siberiano del patio, una instalación de una película de un tal Val de Omar, típico cineasta de los 50 con efectos psicodélicos, que les deben de parecer de gran vanguardismo. ¡Puff!

Ex-Museo Nacional de Escultura II

Dos salas y tuve que salir por primera vez al patio. Y me dio una bofetada el frío de la mañana, pero era bonito: era frío de un día de sol en Castilla.
Y me metí a seguir la visita, y al calor, de las siguientes salas, en las que estaba despiezado el retablo de san Benito, de Alonso Berruguete (este museo surgió -dice el folleto- de la Desamortización).
Ya sabía que era un gran retablo, pero esta vez además me gustó.
Y sí que impresiona el sacrificio de Abrahám:

Ex-Museo Nacional de Escultura I

Lo podían llamar el Museo de la pulmonía, como al Nuevo Zorrilla, porque entras y sales varias veces del calor de las salas al frío del patio, pero lo han rellamado Museo Nacional Colegio de san Gregorio.
En las dos primeras salas, de arte más o menos del XV, está expuesto arte de Franconia, Suabia, Borgoña, Flandes e Italia: y era muy aleccionador ver cómo lo que se hizo o recibió en Castilla es por suerte un arte internacional: nada de esencialismos ni racialidades. Qué bien.

Dos fotos que hice; la primera, de un retablo flamenco de inicios del XVI:



Y la otra es de una piedad alemana de principios del XV:


La pena es que no fuese todo el museo así (continuará).

Magdalenas

Al llegar a Valladolid, estaba abierta la iglesia de la Magdalena, al lado de donde murió Colón y del Colegio Mayor Peñafiel (donde viví mis primeros años en Valladolid), así que había que aprovechar.
No me había fijado nunca en un Yacente que había en un lateral: el más antiguo de Valladolid (que es mucho decir), el primero de una grandiosa serie que culmina en Gregorio Fernández.
Y alegraba ver el número de imágenes de la santa titular, tan vilipendiada por danbrowns zapaterescos, pero que es tan grande, tan grande que en el retablo es llevada por los ángeles (es el tema de la ´traslación' -más datos aquí).
En la mayoría aparecía como en esta otra de san Miguel de Valladolid, penitente, según el modelo de la de Pedro de Mena, pero también había una en el banco del retablo, de la santa a la última moda (y en Londres vi esta de la catedral de Westminster, de principios del siglo XX, con modelito art deco).
Todo ello quizá sirva para compensar los excesos propagandísticos de don Pedro de la Gasca, el fundador de la iglesia, un obispo que fue virrey de Perú y derrotó a los hermanos de Pizarro. Y no sólo puso su tumba en medio y una inscripción latina que recorre los muros, sino que plantó su escudo bien grande en la puerta con las banderas de estos -con una P- caídas hacia abajo:


(via)

Deacá pallá

El miércoles, de camino a Valladolid, los árboles todavía no estaban suficientemente amarillos: me entretuve viendo las torres enormes de electricidad que están poniendo entre Puebla de Sanabria y Benavente. Y en Radio Clásica, Bernstein.
Me apunté el nombre de dos pueblos: Quiruelas de Vidriales y Quintanilla de Urz.

Y el viernes, una visita a Alcazarén.

Escribir en el agua

Oráculo de Apolo a un marido muy enfadado con su mujer porque se ha hecho cristiana; el marido quiere saber a qué dios tiene que hacer sacrificios para que ella se reconvierta al paganismo:

Forte magis poteris in aqua inpressis scribere aut adinflans leves pinnas per aera avis volare, quam pollutae revoces impiae uxoris sensum. Pergat quo modo vult inanibus fallaciis perseverans et lamentari fallaciis mortuum deum cantans, quem iudicibus recta sentientibus perditum pessima in speciosis ferro vincta mors interfecit.
Más fácil te será escribir en el agua, e imprimir en ella las letras, y tomar alas y volar por los vientos, que desviar a tu impía mujer de su propósito. Déjala perseverar en sus engaños, cantando con lamentaciones necias a un dios muerto, a quien justos jueces creyeron digno de quitar la vida.

Busco la frase en Google y me encuentro un festín de referencias aquí sobre escribir en el agua.
Y me acuerdo también de eso de Ángel González de "escribir, marcar la piel del agua".

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Es un oráculo griego que citó Porfirio (de su libro Sobre la sabiduría que procede de los oráculos F 343 Smith) y que se conserva sólo en latín, en La ciudad de Dios de san Agustín (19.23).
Lo vi en Aude Busine, Paroles d'Apollon. Pratiques et traditions oraculaires dans l'Antiquité tardive (IIe-VIe siècles), Brill, Leiden, 2006, p. 280.
El texto latino de san Agustín, aquí.
La traducción la copio de aquí, de D. Juan Francisco de Castro, arcediano de Dozón y Vicario General de Lugo, que la publicó en 1781 en su Dios y la naturaleza (entero en Google Books)

Bibliotecas

Las ediciones y comentarios de Homero en mi Facultad caben en una balda.


Aquí, las baldas con ediciones y comentarios de Homero en el Instituto de Estudios Clásicos de Londres (foto de este verano):



Y ya puestos, las baldas de las ediciones de Teubner en otro lado de aquella maravillosa Biblioteca:

Analítica

El último mes he estado a régimen exclusivo de libros de mi estantería: ahora que ha adelgazado algo (la estantería), me hago análisis -mejor prevenir- y me encuentro muy altos los indicadores de antinovelería novelesca: ah, por eso me daban urticaria algunas cosas.
También noto mi indicador de Trapiello muy bajo: como no sé si va a salir pronto su próximo volumen de diarios (Apenas sensitivo), decido saltarme la dieta y coger la nueva edición de Las armas y las letras.
Y ya sólo la portada, la viñeta, el pasar las páginas me reanima: qué bien editado.
Hay tres prólogos: el más flojo, el último, con un acto de fe ilustrada y luego intentos de difíciles equilibrios.
Y es interesante ver la familiar lista de agradecimientos.
Y leo el primer capítulo y lo disfruto mucho -dentro de lo que se puede disfrutar esta tremenda historia familiar de España.
Y ahí me impresiona el final de un poema de Unamuno (que Giménez Caballero dijo que Unamuno quiso poner como epitafio):

Méteme, Padre eterno, en tu pecho,
misterioso hogar,
dormiré allí, pues vengo deshecho
del duro bregar.

La Magdalena Terf

La vimos en El Prado hace un año. Y me ha dado mucha alegría encontrarme un poema de José Jiménez Lozano sobre el cuadro:

La Magdalena Terf 
La lamparilla, el libro,
la mano en la mejilla, pensarosa;
la redondez de la rodilla tan rotunda,
tan leve la del vientre, y la otra mano
sobre la calavera en su regazo.
¿Acuna
tal vacío, tanta muerte? ¿Espera
que de ahí brote vida?
Ungió al Amor con sus perfumes
y lo enlazó en su cabellera;
cuando murió, le buscó entre las rosas y las lilas
y no pudo tocarle. ¿Acaso
duda ahora? ¿Golpea
por eso sus espaldas,
por si todo fue un sueño solamente?
Vuelve tu rostro, y dime,
Magdalena.

(El tiempo de Eurídice, Valladolid, 1996, p. 112)

Centenario de Gaya

Se cumplen cien años del nacimiento de Ramón Gaya y hay que celebrarlo:
-Un festín de artículos de Enrique García-Máiquez: todos juntos aquí, y uno por uno: este artículo largo, esta columna salomónica y esta otra piedra miliar.
-Y un artículo de Andrés Trapiello en El cultural sobre la admiración de Alfonso E. Pérez Sánchez (que escribió aquello sobre mi padre) por la obra crítica de Gaya

Y lo celebramos mirando sus cuadros en el Museo Ramón Gaya. De ahí enlazo este:

Notre Dame de London

En Leicester Square, que es como la Gran Vía de Londres (al menos por los cines), está la iglesia de Notre Dame de France:

[Mi foto es mala. Otras mucho mejores son esta, esta y esta]

Es una iglesia de los cincuenta, circular, recoleta, delicada, blanca y azul.
Y se ve que es un ejemplo del catolicismo frances de ese tiempo, tan lleno de frutos (también en el arte). Da qué pensar pensar qué habría sido de la Iglesia Católica si todo esto hubiera podido desarrollarse, si no se hubiera entrometido el feísmo hippy de los sesenta/setenta/ochenta/noventa.
Hay un mural de Cocteau, pero lo que más me llamó la atención fue el tapiz que hace de retablo:



Hay una novia vestida como Sylvie Vartan -si se hubiese vestido de novia- y alrededor pavos (qué bien), peces, un ciervo, un ¿carnero?, mariposas, un gallo (son franceses, no lo pueden evitar).
Y el texto es: Cum eo eram cuncta componens, ludens coram eo omni tempore Con él estaba, mientras lo componía todo, jugando ante él en todo tiempo (Prov. 8, 30-21)

Y la explicación la traduzco de la web de la iglesia:

El tapiz de Notre Dame de France tiene por tema "La Sabiduría" y por asociación, "La Nueva Eva", título que la Iglesia ha dado a María. En efecto, si la mujer procede del hombre (Adán, el hombre viejo) en el relato del Génesis, el hombre verdadero (Jesús), a su vez, nace de la mujer. Esta nueva alianza, este restablecimiento del plan de Dios para la humanidad concierne a la creación entera, como lo sugiere el tapiz.
Los Padres de la Iglesia no disocian la Sabiduría del Amor de Dios: no se trata de una sabiduría filosófica o dogmática, sino de una sabiduría muy cercana al corazón de Dios que es Amor.

Wislawoszymborskofilia

Tuve muerto de risa casi un año el libro de las Lecturas no obligatorias. Prosas, de Wislawa Szymborska. Y todavía no me explico el porqué, porque, como era de prever, es excelente: ligero, lleno de humor, agudo. Lo que te imaginarías que haría Wislawa en sus reseñas de libros.
Y ya habló de él Enrique y citó un texto que pongo aquí también, para que no se me olvide:

‘El mundo ordinario’ no existe para mí. Cuánto más sabemos de él, tanto más enigmático se torna, y la vida que en él existe se nos revela como una extraordinaria anomalía cósmica. Un árbol que crece y el murmullo de sus hojas: con eso tengo más que suficiente.

[Y voy a ver si patento en la RAE la palabra wislawoszymborskofilia (junto a flanerofilia y la jimenezlozanofilia). Y si me las rechazan, las presento en la Real Academia Gallega, que se pasan el día buscando palabras que no estén en castellano]

Fórmula mágica (otra vuelta de tuerca)

Hace un tiempo copié aquí aquella frase que citaba Wat de los comunistas bienintencionados en Polonia y Rusia: ¡im vidneye! (=¡ellos saben mejor!), que les servía para justificar su sometimiento a sus líderes, hicieran lo que hicieran.
Avanzado el libro, el propio Wat le da otra vuelta a la cuestión. Explica que sus amigos unas veces acudían a la famosa frase y otras justificaban los campos de concentración:

o bien se salían por la tangente con un 'calumnias de los reaccionarios', u otorgaban a sus reticencias y a su silencio la profundidad de un misterio iniciático que a mí, un simple simpatizante, me era vedado. No pretendían engañarme. La actitud de los intelectuales comunistas al respecto fue irracional desde el comienzo y por definición. (...)
Aunque esta fórmula [=Ellos lo saben mejor] me repugnara -además, por aquel entonces yo ya era un 'renegado'-, admito que, por ser meramente religiosa, era más honesta que los sofismas de los racionalistas comunistas, tanto estalinistas como trotskistas (p. 576).

Como un ladrón en la noche, como el amor

Jesús como un ladrón en la noche es otro hallazgo de san Pablo (1 Thes. 5, 2: Vosotros mismos sabéis perfectamente que el Día del Señor ha de venir como un ladrón en la noche) para expresar la revelación de una realidad escatológica.
Y cada uno tenemos nuestro momentos de 'apertura a la realidad escatológica': san Josemaría, en 1974, recordando cuando tenía 15 años, contaba que él entonces no quería estudiar latín, que decía que eso era para los curas, pero todo cambió de golpe en un día:

Yo no pensaba hacerme sacerdote, pero vino Jesús a mi alma, como viene el amor: sicut fur, como un ladrón, en el momento más inesperado. Dijo: ahora eres mío, meus es tu! Me hizo sentir aquel grito de Isaías: ego redemi te, et vocavi te nomine tuo, meus es tu! Te he redimido, te he llamado por tu nombre, porque eres mío. Fueron los barruntos del Amor.

Y hoy el Opus Dei cumple 82 años.

Cruceiro de San Jorge en Coruña

Fuimos a Coruña, a la primera Misa solemne de José Juan. Y yo iba con la prevención que tenemos los que vivimos en Santiago (capital de Galicia, pero un pueblín al fin y al cabo) ante esta ciudad -en el sentido más estricto de la palabra- con mar por todas partes.
Pero al lado de la iglesia de san Jorge vi este relieve tan chulo:



Está en de un cruceiro, que tiene también otros relieves conmovedores.